Plein d'été IV｜ Genxiang WANG

Il est des fleurs qui semblent avoir été déposées là après une conversation interrompue. Rien, dans leur abandon, n’a tout à fait la légèreté d’un simple hasard. Leur beauté demeure entière, mais elle porte déjà en elle quelque chose de suspendu, comme si le geste qui les avait réunies n’était pas allé jusqu’à son terme.

Sous le pinceau de  Genxiang WANG, les tulipes, les roses et les lys reposent sans apprêt sur le bord sombre d’un meuble. L’élan de leurs tiges, la souplesse de leurs corolles, la diversité de leurs couleurs composent un désordre délicat, où la fraîcheur de l’instant s’accompagne d’une forme discrète de gravité.

On pense à ces moments où la beauté nous atteint sans chercher à se faire remarquer. Elle ne retient rien, ne promet rien. Elle passe, et laisse pourtant l’impression très douce de ce qui a compté. Peut-être est-ce ainsi que certaines présences continuent : non dans leur éclat, mais dans la trace silencieuse qu’elles déposent en nous.